viernes, 21 de mayo de 2010
lunes, 3 de mayo de 2010
viaje a ninguna parte
Como de costumbre ella llegaba a la hora en punto menos dos minutos. Yo esperaba amorrado a la fría ventana del tren admirando su belleza hasta una distancia prudencial, momento en el que cogía mi periódico y optaba por mostrar mi look despreocupado y pasota que ,según he leído en las críticas, bordo.
Ella como de costumbre se sentaba en la misma isla de asientos que la mía (ya me preocupaba yo que nadie profanara su trono) justo en diagonal a mi posición. Miradas furtivas que ella notaba y se esmeraba en mostrarse encantada por ellas. Suaves movimientos de su pelo unidos a sensuales mordisqueos de labios hacían las delicias de mi viaje en tren desde la "banlieue" al centro de la ciudad. Lloviera, tronara, nevara, hiciera sol, bochorno, ella siempre lucía radiante.
El hecho de conocer nada de ella lo hacía todo más mágico, a veces imaginaba que era una brillante abogada de un importante bufete, otros suponía que era una marchante de arte con vocación más didáctica que mercantilista y no pocas ocasiones había soñado que se dedicaba al noble arte de la música. Pianista quizás, sus manos así lo parecían sugerir.
Su nombre era un reto para mi cabeza, Chloé, Sophie, Françoise o simplemente Marie. La verdad me daba igual.
Qué glamour, qué estilo, qué "savoir faire"...
Ella como de costumbre se sentaba en la misma isla de asientos que la mía (ya me preocupaba yo que nadie profanara su trono) justo en diagonal a mi posición. Miradas furtivas que ella notaba y se esmeraba en mostrarse encantada por ellas. Suaves movimientos de su pelo unidos a sensuales mordisqueos de labios hacían las delicias de mi viaje en tren desde la "banlieue" al centro de la ciudad. Lloviera, tronara, nevara, hiciera sol, bochorno, ella siempre lucía radiante.
El hecho de conocer nada de ella lo hacía todo más mágico, a veces imaginaba que era una brillante abogada de un importante bufete, otros suponía que era una marchante de arte con vocación más didáctica que mercantilista y no pocas ocasiones había soñado que se dedicaba al noble arte de la música. Pianista quizás, sus manos así lo parecían sugerir.
Su nombre era un reto para mi cabeza, Chloé, Sophie, Françoise o simplemente Marie. La verdad me daba igual.
Qué glamour, qué estilo, qué "savoir faire"...
miércoles, 21 de abril de 2010
una de marlango a la plancha
ayer era 20 de abril. hoy, 21.
Anoche estuve en un concierto, en un marco incomparable (marlango en el Liceu). Ellos, Marlango, estuvieron bien, rallaron a buen nivel. Ella, Watling, sacó brillo a su caja torácica.
El concierto, más allá de ser interesante y de regalarme un buen rato de música en directo, me aportó un tiempo de tranquilidad, un espacio "donde uno es uno mismo y las ideas y los pensamientos vuelven a fluir".
En un momento, cuando debíamos estar rozando el ecuador me pregunté qué sería de mí si estuviera ahí encima tocando. Nunca me he sentido cerca de unos acordes o de una partitura, de hecho me declaro analfabeto total en este ámbito.
Nota mental: si Hans quiere ser músico, hay que apoyarle. Si quiere ser político, no.
Llevaba cierto tiempo, apático en lo que a escritura se refiere.
Falta de ideas? sí.
Pocas ganas? pues mire usted por donde que también.
El 20 de abril, es una día marcado en el calendario. Cada año llega y repito el mismo ritual al despertarme, sonrío y pienso en ella (mi abuela). Sin duda, en la clasificación de Grandes, ella está y ocupa su posición.
Es el día que murió, de forma más o menos repentina. Es curioso no recuerdo su cumpleaños, ni una fecha "alegre" aunque debo decir que más que pena siento "nostalgia positiva". Es de las personas más geniales que he conocido nunca, gallega de profesión (ni subía ni bajaba), catalana por convicción.
Vivan los mantecados, Can Morros i en Ferrerons!!
Anoche estuve en un concierto, en un marco incomparable (marlango en el Liceu). Ellos, Marlango, estuvieron bien, rallaron a buen nivel. Ella, Watling, sacó brillo a su caja torácica.
El concierto, más allá de ser interesante y de regalarme un buen rato de música en directo, me aportó un tiempo de tranquilidad, un espacio "donde uno es uno mismo y las ideas y los pensamientos vuelven a fluir".
En un momento, cuando debíamos estar rozando el ecuador me pregunté qué sería de mí si estuviera ahí encima tocando. Nunca me he sentido cerca de unos acordes o de una partitura, de hecho me declaro analfabeto total en este ámbito.
Nota mental: si Hans quiere ser músico, hay que apoyarle. Si quiere ser político, no.
Llevaba cierto tiempo, apático en lo que a escritura se refiere.
Falta de ideas? sí.
Pocas ganas? pues mire usted por donde que también.
El 20 de abril, es una día marcado en el calendario. Cada año llega y repito el mismo ritual al despertarme, sonrío y pienso en ella (mi abuela). Sin duda, en la clasificación de Grandes, ella está y ocupa su posición.
Es el día que murió, de forma más o menos repentina. Es curioso no recuerdo su cumpleaños, ni una fecha "alegre" aunque debo decir que más que pena siento "nostalgia positiva". Es de las personas más geniales que he conocido nunca, gallega de profesión (ni subía ni bajaba), catalana por convicción.
Vivan los mantecados, Can Morros i en Ferrerons!!
martes, 6 de abril de 2010
historia de un sobre
Hoy ha sido un día duro. Nos hemos mudado a una pequeña casita en las afueras de la ciudad. Nada ostentoso, tan sólo un habitáculo más decente que el anterior que nos ha caído de herencia.
La tía Enriqueta murió a causa de un enfisema hará unos seis meses.
Llamada de un notario citándome en su despacho. Un sitio frío, cutre y de otra época, Gonzalo me ha venido a la mente. Seguro que el edificio es tuyo y se lo tienes alquilado al "papanatas" este, que me habla en unos términos que desconozco.
Lo dicho, casa de unos 110 metros cuadrados con una parcelita de unos 125 más de jardín. Huele mal, la hierba está tan alta que el verde de la punta difiere en mucho al tono verdoso intenso de la raíz.
Porqué os cuento esto? he tomado la medicación? No me acuerdo a lo primero y diría que no, a tenor de las respuesta primera, respecto a la segunda.
Ah, sí ya lo recuerdo. Hoy he encontrado un sobre. Nada especial a primera vista. Forma rectangular, el rastro de un matasellos de un época que se antojaba mejor que ésta y un color ocre que denota el paso inexorable del tiempo.
Me ha llamado la atención, el sobre en sí, no ese sobre en concreto.
¿Cuántas veces habra sido usado? ¿Qué historias habrá albergado en su pequeño interior en tamaño pero inmenso en posibilidades? ¿Una carta de amor furtiva, un relato de verano desde la costa a un amigo de la escuela? Se me ocurren miles de situaciones en las que pudo intervenir...
... me he sentido nostálgico como pocas veces. Decidido, he cogido estilográfica y papel y me he puesto a redactar un carta, intensa, corta en espacio pero larga en intenciones.
He cerrado el sobre y he anotado el primer nombre que me ha venido a la mente.
Martina Cerezo.
En fin, veremos si contesta.
La tía Enriqueta murió a causa de un enfisema hará unos seis meses.
Llamada de un notario citándome en su despacho. Un sitio frío, cutre y de otra época, Gonzalo me ha venido a la mente. Seguro que el edificio es tuyo y se lo tienes alquilado al "papanatas" este, que me habla en unos términos que desconozco.
Lo dicho, casa de unos 110 metros cuadrados con una parcelita de unos 125 más de jardín. Huele mal, la hierba está tan alta que el verde de la punta difiere en mucho al tono verdoso intenso de la raíz.
Porqué os cuento esto? he tomado la medicación? No me acuerdo a lo primero y diría que no, a tenor de las respuesta primera, respecto a la segunda.
Ah, sí ya lo recuerdo. Hoy he encontrado un sobre. Nada especial a primera vista. Forma rectangular, el rastro de un matasellos de un época que se antojaba mejor que ésta y un color ocre que denota el paso inexorable del tiempo.
Me ha llamado la atención, el sobre en sí, no ese sobre en concreto.
¿Cuántas veces habra sido usado? ¿Qué historias habrá albergado en su pequeño interior en tamaño pero inmenso en posibilidades? ¿Una carta de amor furtiva, un relato de verano desde la costa a un amigo de la escuela? Se me ocurren miles de situaciones en las que pudo intervenir...
... me he sentido nostálgico como pocas veces. Decidido, he cogido estilográfica y papel y me he puesto a redactar un carta, intensa, corta en espacio pero larga en intenciones.
He cerrado el sobre y he anotado el primer nombre que me ha venido a la mente.
Martina Cerezo.
En fin, veremos si contesta.
domingo, 28 de marzo de 2010
el destino o no
"¿Crees en el destino?"- me pregunta sólo entrar en su despacho.
"Mmmm, no sabría decir"- contesto vagamente.
"Giraré la pregunta y a ver qué tal. Tú eres una eminencia en el campo de la neurología, un cotizado cirujano, con las mejores relaciones sociales que se pueda uno cultivar. Me equivoco?"- me pregunta retóricamente.
" Sí a lo primero, correcto en lo que al segundo tema se refiere y no me quejo respecto a lo último. Pero, y?"- respondo a la vez que me tumbo en el diván.
" Pues al final todo se resume en porqué estás aquí Harry? Alguien con la vida perfecta, dinero, mujeres, salud, casas, coches,...y sin embargo estás aquí conmigo. Crees que forma parte de tu destino o te lo ganas a pulso día a día?"- suelta a bocajarro la doctora.
" A que viene esto? Si mal no recuerdo te pago religiosamente las visitas de 600 pavos la hora. Eres la peor comercial en lo que a su negocio se refiere. Soy tu mejor paciente-cliente y me vienes con esto? Sabes que estoy enganchado a la Vicodina desde lo de que sufrí lo del lupus y no me hagas nombrar lo del Guillain Barré, i'm fucked off!!!!- resuelvo chillando y provocando que mi vena carótida se hinche a niveles de globo aerostático.
" Harry, no me montes una escenita guapo, que lo del Guillain Barré está muy visto y lo del lupus está a la orden del día desde que House y Morel crearon un grupo en Facebook."- contesta con una sonrisa pícara.
"Sally, puedo llamarte así, no? Mi vida es un caos, en ocasiones veo craywinckels voladores y eso me aterra. Conoces a los craywinckels? Son seres malignos y poderosos, se dedican a escribir y ma atacan las neuronas; son unos Hijos de Puta. Sácalos de mi cabeza"- me tapo los ojos y sollozo.
"Harry, no seré una eminencia pero no soy imbécil, llevamos tres sesiones y en todas te has inventado historias de lo más inverosímiles. Lo que me resulta curioso es que siempre me cuentas tus "cosas" mirándome el escote, o el culo cuando me levanto a coger la libreta.
Ah, por cierto esto de los craywinckels es la leche, debo reconocer que te has superado."- responde con un leve gesto de victoria muy femenino.
" Cenamos?"- contesto en pla "from lost to the river".
"Aha, he aquí mi respuesta acerca del destino"- sonríe ella.
"Pero cenamos juntos o no?"
"Mmmm, no sabría decir"- contesto vagamente.
"Giraré la pregunta y a ver qué tal. Tú eres una eminencia en el campo de la neurología, un cotizado cirujano, con las mejores relaciones sociales que se pueda uno cultivar. Me equivoco?"- me pregunta retóricamente.
" Sí a lo primero, correcto en lo que al segundo tema se refiere y no me quejo respecto a lo último. Pero, y?"- respondo a la vez que me tumbo en el diván.
" Pues al final todo se resume en porqué estás aquí Harry? Alguien con la vida perfecta, dinero, mujeres, salud, casas, coches,...y sin embargo estás aquí conmigo. Crees que forma parte de tu destino o te lo ganas a pulso día a día?"- suelta a bocajarro la doctora.
" A que viene esto? Si mal no recuerdo te pago religiosamente las visitas de 600 pavos la hora. Eres la peor comercial en lo que a su negocio se refiere. Soy tu mejor paciente-cliente y me vienes con esto? Sabes que estoy enganchado a la Vicodina desde lo de que sufrí lo del lupus y no me hagas nombrar lo del Guillain Barré, i'm fucked off!!!!- resuelvo chillando y provocando que mi vena carótida se hinche a niveles de globo aerostático.
" Harry, no me montes una escenita guapo, que lo del Guillain Barré está muy visto y lo del lupus está a la orden del día desde que House y Morel crearon un grupo en Facebook."- contesta con una sonrisa pícara.
"Sally, puedo llamarte así, no? Mi vida es un caos, en ocasiones veo craywinckels voladores y eso me aterra. Conoces a los craywinckels? Son seres malignos y poderosos, se dedican a escribir y ma atacan las neuronas; son unos Hijos de Puta. Sácalos de mi cabeza"- me tapo los ojos y sollozo.
"Harry, no seré una eminencia pero no soy imbécil, llevamos tres sesiones y en todas te has inventado historias de lo más inverosímiles. Lo que me resulta curioso es que siempre me cuentas tus "cosas" mirándome el escote, o el culo cuando me levanto a coger la libreta.
Ah, por cierto esto de los craywinckels es la leche, debo reconocer que te has superado."- responde con un leve gesto de victoria muy femenino.
" Cenamos?"- contesto en pla "from lost to the river".
"Aha, he aquí mi respuesta acerca del destino"- sonríe ella.
"Pero cenamos juntos o no?"
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