historia de un sobre

Hoy ha sido un día duro. Nos hemos mudado a una pequeña casita en las afueras de la ciudad. Nada ostentoso, tan sólo un habitáculo más decente que el anterior que nos ha caído de herencia.
La tía Enriqueta murió a causa de un enfisema hará unos seis meses.
Llamada de un notario citándome en su despacho. Un sitio frío, cutre y de otra época, Gonzalo me ha venido a la mente. Seguro que el edificio es tuyo y se lo tienes alquilado al "papanatas" este, que me habla en unos términos que desconozco.

Lo dicho, casa de unos 110 metros cuadrados con una parcelita de unos 125 más de jardín. Huele mal, la hierba está tan alta que el verde de la punta difiere en mucho al tono verdoso intenso de la raíz.

Porqué os cuento esto? he tomado la medicación? No me acuerdo a lo primero y diría que no, a tenor de las respuesta primera, respecto a la segunda.

Ah, sí ya lo recuerdo. Hoy he encontrado un sobre. Nada especial a primera vista. Forma rectangular, el rastro de un matasellos de un época que se antojaba mejor que ésta y un color ocre que denota el paso inexorable del tiempo.
Me ha llamado la atención, el sobre en sí, no ese sobre en concreto.

¿Cuántas veces habra sido usado? ¿Qué historias habrá albergado en su pequeño interior en tamaño pero inmenso en posibilidades? ¿Una carta de amor furtiva, un relato de verano desde la costa a un amigo de la escuela? Se me ocurren miles de situaciones en las que pudo intervenir...

... me he sentido nostálgico como pocas veces. Decidido, he cogido estilográfica y papel y me he puesto a redactar un carta, intensa, corta en espacio pero larga en intenciones.
He cerrado el sobre y he anotado el primer nombre que me ha venido a la mente.

Martina Cerezo.

En fin, veremos si contesta.

el destino o no

"¿Crees en el destino?"- me pregunta sólo entrar en su despacho.

"Mmmm, no sabría decir"- contesto vagamente.

"Giraré la pregunta y a ver qué tal. Tú eres una eminencia en el campo de la neurología, un cotizado cirujano, con las mejores relaciones sociales que se pueda uno cultivar. Me equivoco?"- me pregunta retóricamente.

" Sí a lo primero, correcto en lo que al segundo tema se refiere y no me quejo respecto a lo último. Pero, y?"- respondo a la vez que me tumbo en el diván.

" Pues al final todo se resume en porqué estás aquí Harry? Alguien con la vida perfecta, dinero, mujeres, salud, casas, coches,...y sin embargo estás aquí conmigo. Crees que forma parte de tu destino o te lo ganas a pulso día a día?"- suelta a bocajarro la doctora.

" A que viene esto? Si mal no recuerdo te pago religiosamente las visitas de 600 pavos la hora. Eres la peor comercial en lo que a su negocio se refiere. Soy tu mejor paciente-cliente y me vienes con esto? Sabes que estoy enganchado a la Vicodina desde lo de que sufrí lo del lupus y no me hagas nombrar lo del Guillain Barré, i'm fucked off!!!!- resuelvo chillando y provocando que mi vena carótida se hinche a niveles de globo aerostático.

" Harry, no me montes una escenita guapo, que lo del Guillain Barré está muy visto y lo del lupus está a la orden del día desde que House y Morel crearon un grupo en Facebook."- contesta con una sonrisa pícara.

"Sally, puedo llamarte así, no? Mi vida es un caos, en ocasiones veo craywinckels voladores y eso me aterra. Conoces a los craywinckels? Son seres malignos y poderosos, se dedican a escribir y ma atacan las neuronas; son unos Hijos de Puta. Sácalos de mi cabeza"- me tapo los ojos y sollozo.

"Harry, no seré una eminencia pero no soy imbécil, llevamos tres sesiones y en todas te has inventado historias de lo más inverosímiles. Lo que me resulta curioso es que siempre me cuentas tus "cosas" mirándome el escote, o el culo cuando me levanto a coger la libreta.
Ah, por cierto esto de los craywinckels es la leche, debo reconocer que te has superado."- responde con un leve gesto de victoria muy femenino.

" Cenamos?"- contesto en pla "from lost to the river".

"Aha, he aquí mi respuesta acerca del destino"- sonríe ella.

"Pero cenamos juntos o no?"

el manual de las buenas costumbres

- leer el periódico un domingo por la mañana, café con leche en mano.

- el micromomento de placer cósmico que supone meterse en la cama y notar cómo se desentumece toda la columna vertebral.

- ver salir el sol volviendo a casa después de una noche de pendoneo.

- hablar con Cholo, gran filósofo y mejor persona.

- hacer un face to face con tu hijo/a y empezar a hacer gañotas.

- pasear por la calle, ver un cartel de "se vende" en una casa medio derrumbada, coger y llamar.

- el squash del martes, el tennis del viernes y lo que se tercie otro día.

- ver las fotos de Monica Belucci embarazada con 44 palos y ver que conserva todo su glamour.

- escuchar en directo a U2-bis, tomando unas pintas por 13,5 euros.

hablemos una vez al día

Creo que Dublín merece 1001 posts por lo menos pero desde diferentes ángulos a poder ser.

Hoy mi redacción del cole se titula: "teleco-adictos".

Dublín, paraíso de la Guiness. 17 marzo, St Patrick's, día nacional (y para mí mundial) de la fiesta. 7 españolitos medios, 4 estesos más 3 pajares ahí en la zona VIP delante de la presidenta de Irlanda (desconocía que fuera una mujer, lo cual me congratula).

De los 7, cinco han demostrado ser adictos a la Blackberry, al Iphone, o al modelo que sea y estar permanente conectados. Ante todo, no es una crítica. Tan sólo un hecho que me sorprende.
Algunos por curro y otros por mera diversión. Me sorprende el hecho de tener que estar conectado full-time, a mí me da pereza que queréis que os diga aunque entiendo que es una de las consecuencias de la globalización.
No obstante, soy el primero en reconocer que es una pasada echar la vista atrás y ver cómo antes era impensable poder estar en Dublín en pleno desfile, hacer una foto a Tejero y Tejón y al minuto estar colgada en facebook y accesible para todos tus contactos. Un enorme avance sin duda.

Dicho lo cual, creo que su abuso interfiere en el "face to face", en el bis a bis o el cuerpo a cuerpo. Desmerece la presencia real en favor de la virtual, o estás en la red o no eres nadie (léase Obama en las elecciones). Al hilo de la sobremesa en el pub del último dia (gran momento de los mundiales de fútbol dicho sea de paso), creo que en la vida a cada uno se le asignan unos minutos (unos más y otros menos) y cada uno los administra o los usa como le da la gana, sólo falataría. Sin embargo, lo que es innegable es que si miras un mail o subes una foto no puedes estar de "xarreta", porque aunque nos pese no sabemos hacer dos cosas a la vez.

En fin, menos virtualismo y más conversación de bareto, copita y dominó.

hombres de código

Yo lo defino como el código CCPP. Es un código al estilo de los samuráis, de hombres de honor, de gentlemans de la city, de titanes de guerra.

El poder de un hombre se multiplica cuando goza de "camaradas" de su misma condición a su alrededor. Vamos a salir a reventar, a darlo todo, no debe quedar nada en el tintero. Dos días, dos noches, una fiesta tradicional a la par que salvaje.

Estamos viviendo los momentos previos, the calm before the storm y es como estar en el vestuario y oir de fondo la mítica sintonía de Canal Plus antes de los partidos, tono rítmico pero que recoge la tensión del momento, esto va a ser grande y Hans, hijo mío, yo estuve allí. Dicen los expertos que es una de esas grandes historias que hay que vivir, lo marca el manual.

Ríanse de Sevilla, Marina d'Or, Zaragoza, Valencia o la inhóspita Calella, esto huele a Dublín.

7 hombres, 7 causas, 7 historias, 7 enfoques, 7 pintas por favor!!

P.d.- CCPP (caca, culo, pedo, pis), qué gran código....