yo, en otra vida, quiero ser palmesano o en su defecto mallorquín del norte.
porqué?
Primero porqué si, solo faltaría que a mi edad, bien entrados los 70 tuviera que responder ante las hambrientas fauces de usted, estimado lector.
Segundo porque Palma o en su defecto Mallorca del Norte, es un buen compendio de "seny i rauxa", de luz y de sombra, de frío y de calor, de ensaimada y cucarrois.
Tercero, porques estoy seguro (y no necesito ningún estudio de esos imbéciles que pagan los políticos con nuestro dinero) que es uno de los sitios con mejor calidad de vida.
Qué no? Estimado lector, su vida de oficinista amargado amorrado a su ordenador cual preso a su bola en el pie mientras cumple condena, no le permite gozar de los lujos mediterráneos de Palma o en su defecto Mallorca del Norte.
Lo que no tengo claro, es lo de la otra vida. Si fuera cristiano estaría la mar de tranquilo porque tras el achaque final y su correspondiente paro cardíaco vendría el momento glorioso (por el cual se debe pagar toda una larga vida de misas y sermones) de tomar el ascensor panorámico en dirección al ático de alto standing que se supone que es "el cielo".
Pues bien, mi lógica de pub irlandés, unida a mi educación pseudo presbiteriana y a las constantes realidades mundanas me han hecho cambiar de bando y jugar con la otra camiseta...
...en fin, creo que el whisky con sifón me está afectando.
por dónde íbamos? así que yo en próxima vida quiero ser Kick-Ass...
lunes, 21 de junio de 2010
miércoles, 2 de junio de 2010
pon un Gallerdo en tu vida
"Ché, no me seas Gayerdo, la reputa que te parió"- suelta ella.
"A ver Gallerdo, Ga-LL-erdo, te lo he dicho cienes y cienes de veces. Quítate ese acento argentina de gilipollas que llevas. Lo haces de pena"- digo con la vena del cuello hinchada entre otras cosas.
"Viejo, no aseptás nada, dejá de romperme las bolas, la concha de tu madre"- se obstina.
"Mira guapita de cara. No tienes ni pajolera idea (gran expresión, de dónde vendrá) de lo que es ser un Gallerdo (con LL y no con eye). Dios (y que conste que no es el macanudo Pelusa), cómo me cabrea la LL con acento albiceleste"- contesto by the way.
"Un Gayerdo, es alguien que muestra gayerdía, valentía pero que se lo cree demasiado"- rebota ella.
"Error, amiga, error. Ser un Gallerdo es más, mucho más. Significa un status social dentro de un club marítimo de alta estirpe, llevar camiseta de tirantes gris con salvoconducto en forma de agujeritos para favorecer la transpiración de tu abultada parábola abdominal. Tener varios hijos a cual más Ga-lerdo pero buena gente. Llevar un mostacho poblado, a todas luces anacrónico pero qué cojones aquí ha llegado el "sheriff" de Cal-Pena de Mar".
"qué decís, loco"- revés a dos manos.
"Anda y vete a la mierda. Estás buena, tu culo es magnífico, tu delantera es estelar pero eres tan mema y es tan ridículo ese acentito y sabes tan poco de la vida, pon un Gallerdo en tu vida".
P.d.- hoy he descubierto que Ga-llerdo Medium trabaja donde yo (bueno, al menos lo he sabido dos semanas antes de irme)....
Morel, me he visto en la obligación de rememorarlos, ha sido un shock anafiláctico con claros síntomas de Lupus y leve ascendencía de Gouillame Barré....
"A ver Gallerdo, Ga-LL-erdo, te lo he dicho cienes y cienes de veces. Quítate ese acento argentina de gilipollas que llevas. Lo haces de pena"- digo con la vena del cuello hinchada entre otras cosas.
"Viejo, no aseptás nada, dejá de romperme las bolas, la concha de tu madre"- se obstina.
"Mira guapita de cara. No tienes ni pajolera idea (gran expresión, de dónde vendrá) de lo que es ser un Gallerdo (con LL y no con eye). Dios (y que conste que no es el macanudo Pelusa), cómo me cabrea la LL con acento albiceleste"- contesto by the way.
"Un Gayerdo, es alguien que muestra gayerdía, valentía pero que se lo cree demasiado"- rebota ella.
"Error, amiga, error. Ser un Gallerdo es más, mucho más. Significa un status social dentro de un club marítimo de alta estirpe, llevar camiseta de tirantes gris con salvoconducto en forma de agujeritos para favorecer la transpiración de tu abultada parábola abdominal. Tener varios hijos a cual más Ga-lerdo pero buena gente. Llevar un mostacho poblado, a todas luces anacrónico pero qué cojones aquí ha llegado el "sheriff" de Cal-Pena de Mar".
"qué decís, loco"- revés a dos manos.
"Anda y vete a la mierda. Estás buena, tu culo es magnífico, tu delantera es estelar pero eres tan mema y es tan ridículo ese acentito y sabes tan poco de la vida, pon un Gallerdo en tu vida".
P.d.- hoy he descubierto que Ga-llerdo Medium trabaja donde yo (bueno, al menos lo he sabido dos semanas antes de irme)....
Morel, me he visto en la obligación de rememorarlos, ha sido un shock anafiláctico con claros síntomas de Lupus y leve ascendencía de Gouillame Barré....
viernes, 21 de mayo de 2010
lunes, 3 de mayo de 2010
viaje a ninguna parte
Como de costumbre ella llegaba a la hora en punto menos dos minutos. Yo esperaba amorrado a la fría ventana del tren admirando su belleza hasta una distancia prudencial, momento en el que cogía mi periódico y optaba por mostrar mi look despreocupado y pasota que ,según he leído en las críticas, bordo.
Ella como de costumbre se sentaba en la misma isla de asientos que la mía (ya me preocupaba yo que nadie profanara su trono) justo en diagonal a mi posición. Miradas furtivas que ella notaba y se esmeraba en mostrarse encantada por ellas. Suaves movimientos de su pelo unidos a sensuales mordisqueos de labios hacían las delicias de mi viaje en tren desde la "banlieue" al centro de la ciudad. Lloviera, tronara, nevara, hiciera sol, bochorno, ella siempre lucía radiante.
El hecho de conocer nada de ella lo hacía todo más mágico, a veces imaginaba que era una brillante abogada de un importante bufete, otros suponía que era una marchante de arte con vocación más didáctica que mercantilista y no pocas ocasiones había soñado que se dedicaba al noble arte de la música. Pianista quizás, sus manos así lo parecían sugerir.
Su nombre era un reto para mi cabeza, Chloé, Sophie, Françoise o simplemente Marie. La verdad me daba igual.
Qué glamour, qué estilo, qué "savoir faire"...
Ella como de costumbre se sentaba en la misma isla de asientos que la mía (ya me preocupaba yo que nadie profanara su trono) justo en diagonal a mi posición. Miradas furtivas que ella notaba y se esmeraba en mostrarse encantada por ellas. Suaves movimientos de su pelo unidos a sensuales mordisqueos de labios hacían las delicias de mi viaje en tren desde la "banlieue" al centro de la ciudad. Lloviera, tronara, nevara, hiciera sol, bochorno, ella siempre lucía radiante.
El hecho de conocer nada de ella lo hacía todo más mágico, a veces imaginaba que era una brillante abogada de un importante bufete, otros suponía que era una marchante de arte con vocación más didáctica que mercantilista y no pocas ocasiones había soñado que se dedicaba al noble arte de la música. Pianista quizás, sus manos así lo parecían sugerir.
Su nombre era un reto para mi cabeza, Chloé, Sophie, Françoise o simplemente Marie. La verdad me daba igual.
Qué glamour, qué estilo, qué "savoir faire"...
miércoles, 21 de abril de 2010
una de marlango a la plancha
ayer era 20 de abril. hoy, 21.
Anoche estuve en un concierto, en un marco incomparable (marlango en el Liceu). Ellos, Marlango, estuvieron bien, rallaron a buen nivel. Ella, Watling, sacó brillo a su caja torácica.
El concierto, más allá de ser interesante y de regalarme un buen rato de música en directo, me aportó un tiempo de tranquilidad, un espacio "donde uno es uno mismo y las ideas y los pensamientos vuelven a fluir".
En un momento, cuando debíamos estar rozando el ecuador me pregunté qué sería de mí si estuviera ahí encima tocando. Nunca me he sentido cerca de unos acordes o de una partitura, de hecho me declaro analfabeto total en este ámbito.
Nota mental: si Hans quiere ser músico, hay que apoyarle. Si quiere ser político, no.
Llevaba cierto tiempo, apático en lo que a escritura se refiere.
Falta de ideas? sí.
Pocas ganas? pues mire usted por donde que también.
El 20 de abril, es una día marcado en el calendario. Cada año llega y repito el mismo ritual al despertarme, sonrío y pienso en ella (mi abuela). Sin duda, en la clasificación de Grandes, ella está y ocupa su posición.
Es el día que murió, de forma más o menos repentina. Es curioso no recuerdo su cumpleaños, ni una fecha "alegre" aunque debo decir que más que pena siento "nostalgia positiva". Es de las personas más geniales que he conocido nunca, gallega de profesión (ni subía ni bajaba), catalana por convicción.
Vivan los mantecados, Can Morros i en Ferrerons!!
Anoche estuve en un concierto, en un marco incomparable (marlango en el Liceu). Ellos, Marlango, estuvieron bien, rallaron a buen nivel. Ella, Watling, sacó brillo a su caja torácica.
El concierto, más allá de ser interesante y de regalarme un buen rato de música en directo, me aportó un tiempo de tranquilidad, un espacio "donde uno es uno mismo y las ideas y los pensamientos vuelven a fluir".
En un momento, cuando debíamos estar rozando el ecuador me pregunté qué sería de mí si estuviera ahí encima tocando. Nunca me he sentido cerca de unos acordes o de una partitura, de hecho me declaro analfabeto total en este ámbito.
Nota mental: si Hans quiere ser músico, hay que apoyarle. Si quiere ser político, no.
Llevaba cierto tiempo, apático en lo que a escritura se refiere.
Falta de ideas? sí.
Pocas ganas? pues mire usted por donde que también.
El 20 de abril, es una día marcado en el calendario. Cada año llega y repito el mismo ritual al despertarme, sonrío y pienso en ella (mi abuela). Sin duda, en la clasificación de Grandes, ella está y ocupa su posición.
Es el día que murió, de forma más o menos repentina. Es curioso no recuerdo su cumpleaños, ni una fecha "alegre" aunque debo decir que más que pena siento "nostalgia positiva". Es de las personas más geniales que he conocido nunca, gallega de profesión (ni subía ni bajaba), catalana por convicción.
Vivan los mantecados, Can Morros i en Ferrerons!!
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