mercromina

Fueron las raíces, las que me hicieron caer. Esas raíces descuidadas del jardín y que habían conseguido dominar el tablero de forma magistral. Donde antes había un césped cortado al milímetro, que nada tenía que envidiar a los mejores estadios de fútbol, ahora hay anarquía y confusión.

Fue una caída tonta, como la mayoría de ellas, pero dolorosa. Consiguió que se me abriera una brecha en el pantalón al nivel de la rodilla con la consiguiente sangre de por medio. Más aparatoso que grave. Recuerdo que llamé al timbre de la Sra. Mindle, la gran vecina. Dudé si todavía, viviría en la casa de al lado.

Del interior de la casa salió una chica joven con cara de pocos amigos. Obviamente, que alguien te despierte un sábado sobre las 8.30 de la mañana no gusta a nadie. Me apresuré a pedirle perdón pero al ver mi rodilla su cara se relajó y me pidió que pasara.

Bonita cocina, de estilo provenzal, mucha madera, colores suaves y decapados y en general una atmósfera relajada que invitaba a tomarse un gran desayuno. Me senté en una silla a esperar, mientras oía a mi “enfermera” revolver uno de los armarios de la habitación contigua.

Llegó al poco rato. Palangana, agua, agua oxigenada y mercromina. Mercromina? No pude evitar contener la risa. Hacía años que no veía un bote de esos y me transportó de inmediato a los veranos cálidos que pasaba en esta área.

Ella pareció intuir mis pensamientos, y me dijo: “cuánto hace que no te pelabas una rodilla, vaquero?” Sonreí, demasiado sin duda,…

Funeral

Estar en un funeral no mola. El ambiente se tensa y la atmósfera se vuelve cargante y casi irrespirable.
Hasta aquí nada nuevo.
Estar junto a la mujer de tu compañero que estrena su condición de muerto, no mola. Saber que esa bala perdida y tonta no debería haber impactado a tu amigo es duro de aceptar. Saber que lo justo hubiera sido que te hubieran dado a ti es un drama pero vas a convivir con ello. Los pastelitos de marisco que están sirviendo son deliciosos, por cierto. El champán hace el resto.
Empiezo a sentirme algo mareado y porque no decirlo, borracho también. Saber que tu amigo se interpuso en la trayectoria suena a gesto heroico pero tu en el fondo sabes que no es así. Sabes que beber en acto de servicio no está bien pero es práctica habitual. El gesto heroico de tu compañero no fue tal, pese a la paliza que está soltando el jefe de la policia en su discurso. Esa estrella al valor concedida a título póstumo es una mentira. Sam, mi compañero, iba tan borracho que tropezó y la bala le machacó el tórax.
Lloro por las mentiras aunque todos piensan que lloro por Sam. Lloro por las injusticias del mundo aunque para ser justos la mujer de Sam tiene un culo de escándalo (ahora que me fijo bien).
Hora de irme a casa con mis fantasmas.

Sueños de granjero

Jeff es granjero. Diría que trabaja de sol a sol pero mentiría ya que aquí casi nunca sale el sol. Está nublado y llueve casi todos los días pero trabaja sin parar.
Va con su tractor azul enorme de arriba a abajo, tiene vacas de leche y vacas de carne como dice él. Cuesta entenderle, su alemán es correcto pero su acento está viciado por su idioma materno.
Es joven, apenas debe llegar a los 25 pero su rostro y manos hablan de otra cosa, como el que ha estado en el frente y suele padecer una vejez prematura y prolongada.
Trabaja incluso los días de guardar y sueña con casarse con Manon, su novia. Ella es fea, de eso no hay duda pero buena gente. Solía montar a caballo pero eso debió ser cuatro vidas antes a la actual. Sueñan con el día después de su boda, el día que irán de viaje no muy lejos pero al menos unos 4 o 5 días seguidos. Cosa que nunca han hecho hasta ahora.

Maneras de vivir, diferentes a la mía pero de igual forma válidas.

Crónicas lejanas

Mudarse de país no es fácil pero creo estar preparado para la vuelta!

;)

Polar

El día que conocí a Ricardo Cazador fue un día más, sin nada especial. Él estaba sentado en la mesa más cercana a la ventana cuando yo entré en el comedor y me puse a la cola bandeja en mano esperando a que me sirvieran el menú.

Recuerdo que el menú del día eran lentejas estofadas o sopa de fideos de primero, y pollo a la jardinera o merluza plancha de segundo. Lo recuerdo porque pensé que ese era un menú típico de colegio. Y es que en el fondo, ahí donde estábamos era algo parecido a un colegio.

Barracones aclimatados y adaptados pero que no dejaban de ser barracones. Gente de todas partes del mundo, eso era genial. Los rusos con su gueto, los americanos y su fast food, los europeos que difícilmente hacían piña y los asiáticos que sin duda eran las máquinas de trabajar.

R. Cazador era hombre de pocas palabras, pero era lo más cercano a un amigo que yo tenía ahí, en pleno círculo polar ártico dónde los inviernos eran francamente calamitosos. Compartíamos habitación y lavabo y poco más.

Fue una época muy dura ya que literalmente sentía que estaba en el último confín del mundo y era consciente que si una enorme tormenta de nieve nos sepultaba, pasarían días y muchos antes que nadie de la civilización se diera cuenta de nuestra ausencia.

Hoy R.Cazador ha recibido el premio Nobel de Física. Me he sentido orgulloso ya que sé que yo contribuí aunque sea de manera pequeña a ese magnífico triunfo.