martes, 29 de noviembre de 2011

diálogos nocturnos

….5, 7, 3 ,4 y se oye el tono. Y luego otro. A los que al final se unen dos más.

Me dispongo a colgar cuando…

“Si”- se oye al otro lado

“Mmm, holaaaa. Qué tal?”- respondo mezclando sorpresa y entusiasmo

“Hola”- replica.

“Qué haces?”- ésta ya suena algo menos entusiasta

“Hablar por teléfono”- murmura.

“Eso ya lo sé. Pero qué tal? Cómo te va la vida? Esas cosas qué se dicen los amigos cuando se reencuentran”- trato de salvar la conversación.

“Bien. Bien”- responde.

No habían dicho que el muro de Berlín había caído hace por lo menos 20 años. Me parece que en algún lado se dejaron un trozo de muro.

“Vaya me alegro. Quedamos y echamos unas cañas”- trata de arrancarlo por Dios, Carlos!!!

“Cuándo?”- suelta Mr. Hermetic Man

“Cuándo sea”- abro al máximo el abanico de posibilidades.

“Cuando sea es muy inconcreto”- me suelta

“Hoy?”- respondo.

“Hoy es precipitado”- replica.

“Mañana?”- se me están hinchando los agujeros de la nariz por no decir otra cosa.

“Mañana Dios proveerá”- contesta,

“…..”- me quedo en blanco durante unos segundos.

“ Pero tomamos unas copas o no?”- cogiendo prestado el último cartucho de esperanza que tengo a mano.

“ Pero no eran unas cañas?”- replica.

“Y qué mas da? Cañas, copas,…”- suelto irritado.

“No es lo mismo, las cañas son más pequeñas y contienen cerveza. Las copas se sirven en vasos largos con hielo y mezclado habitualmente con un refresco”- contesta de memoria.

“Sabes? Qué te den!”- exploto.

“Qué me den qué?”- impasible él.

“Como argentino exiliado te digo que te den por el puto horto (no tengo claro si va con o sin h)”- contesto enfurismado.

“Argentino exiliado? Desconocía ese dato y me sorprende teniendo en cuenta tus apellidos Gómes y Pérez ni rastro de un extinto apellido italiano que delate tal pasado”.

“Pues como español de pura cepa, te digo que te vayas a la mierda. Adiós”- cuelgo.

“Qué susceptible se pone la gente cuando les dices que hoy te apetece ver Sálvame en ves de ir de copas o eran birras?”

lunes, 28 de noviembre de 2011

tic, tac, piensa rápido!

Me levanté sobresaltado. Abrí los ojos como un reflejo, pura acción-reacción. Pasaron esos cinco segundos estúpidos, dónde no ves nada y necesitas que tus pupilas se adapten a la falta de luz y los objetos van dibujando suavemente sus formas y contornos.

Me quedé inmóvil, intentando no hacer ruido pero notaba que mis latidos eran más fuertes que nunca, tenía miedo. Perdón, estaba aterrado,…

…. Esperé unos diez segundos más hasta que confirmé mis peores sospechas.
En pelota picada y de esta guisa. Me vino a la cabeza el puto desembarco de Normandía, me iba a caer la del pulpo.

Cómo podía haber errado tanto en mis cálculos. Había hecho un trabajo de campo excelente, y tomado todas las precauciones. Nota mental, hay que revisar los circuitos de gestión! No había tiempo para eso.

Había que buscar una huída pero cómo y a qué precio. El armario sería lo primero que mirarían, debajo de la cama sería una muerte segura sin apenas capacidad de movimientos,…sin duda iba a morir y lo peor, en pelota picada.

Sin embargo, siempre hay un sin embargo en todas las historias de héroes un resquicio de luz se cernió sobre mi triste existencia. Recordé al entrar que había un mini balcón que daba al patio de luces que más bien era un patio oscuro. Pegué un brinco y me colé por la ventana.

Dos segundos más tarde entraba por la puerta de la habitación de mi ligue, el inspector, perdón el orondo, mostachudo teniente coronel Ramírez. Yo hacía la mili y ella, su hija, mmmmmm….sin palabras.

Ese día juré bandera, pasé la novatada y se me congeló la benemérita!!!

miércoles, 23 de noviembre de 2011

en el confesionario...

Recuerdo el día que entraste en mi despacho y me felicitaste por el deal que había conseguido. Ese abrazo cargado de veneno. Nunca nadie me había apretado tanto contra su pecho, ahí intuí que mi destino estaba íntimamente ligado al tuyo.
Ahí estábamos nosotros, cebando nuestro ego con burbujitas de un carísimo champán francés, canapés importados, algo de coca y mujeres guapas que dejan el recibo en la mesita de noche de una bonita suite con vistas al Támesis.

Y todo pagado con la American Express del banco. Ese banco maldito!

Lo que vino después, todos lo sabemos. Y durará lo que esté escrito en las santas escrituras y aquellos que no se hallen a salvo, morirán. En mi conciencia está y estará el fatal destino de mucha gente. Sigo pensando que en parte fueron víctimas de su propia relajación por confiar en la gente del banco, menuda estupidez!

Era broker y ahora soy predicador. He visto la luz. Busco mi salvación eterna tras los excesos del pasado. Ahora ayudo a la comunidad haciendo lo único que sé hacer, contar y distribuir dinero.

Sigo cerrando mi habitación por las noches con tres cerrojos. Sé que él me busca y no tardará en dar conmigo. Y no podré hacer nada cuando me encuentre. Si esto fuera una partida de ajedrez, simplemente dejaría caer a mi rey y me iría con la poca dignidad que le puede quedar a alguien tan indigno como yo.

Pero habrá sangría, Dios sabe que la habrá…. Y en parte intuyo que la remisión de mis pecados llega tarde para mí.

lunes, 21 de noviembre de 2011

Decálogo del buen bar

1.- Saber tirar bien las cañas. Si estás en Barcelona, va a ser difícil que encuentres un sitio decente en este aspecto.

2.- Tener un camarero/a con oficio. Es decir, que sepa dar conversación cuando toque (ejemplo, tu novia te ha dejado y estás hecho polvo, necesitas que alguien aguante tu discurso y que no ponga límite a las copas que vas a pedir) y que calle cuando toque (vas con varios amigos que hace tiempo que no ves, lo último que necesitas es que el camarero se haga el enrollado e interrumpa a menudo).

3.- Tener la proporción correcta en términos de altura entre el taburete y la barra. Una mala medición puede ser desastrosa y cargarse todo lo anterior.

4.- Chicas. Que haya chicas y guapas. Un bar sin tías guapas es como un gin tonic sin hielo, puedes con ello pero cuesta el doble. Un bar sin tías es como un gin tonic sin hielo y sin ginebra, una mierda!!!

5.- Música ascendente. Me explico. No mola que al minuto 1 tengas ya la música a toda pastilla. No vas mamado, así que va a impedir cualquier conversación. Ascendente en el sentido que vaya aumentando de volumen y “marcha” a medida que te vas pillando la cogorza.

6.- Serrín en el suelo. Sí o no? Pues mire usted no. Esto no es una cuadra ni una cocina de colegio (al menos en el mío siempre había en el suelo, seguro que la rata de la directora lo hacía para ahorrar en lejía). Si quieres que tu bar tenga un toque de bar rural tirándole serrín al suelo y que, sólo por eso tu bar mola, lo llevas claro! Tu birra y/o copas van a dictar sentencia.

7.- Tapas. Sí por favor. Madrid es la meca en este asunto (y Sevilla ya ni te cuento). Además está comprobado que el bebercio entra mucho mejor. Otra cosa que todavía no entiendo porqué aquí no tenemos. Es de cajón!

8.- Mojitos y cócteles. Pues no, y mira que me gustan. Pero tengo comprobado que o bien son una mierda de cócteles o son buenos pero tardan media vida en prepararlos y cortan el rollo. Por tanto, mojitos y cócteles en las playas del caribe.

9.- Televisión. No, no y no. Me distraigo y no mola. A no ser que vaya expresamente a un bar a ver un partido de fútbol (lo cual se produce de uvas a peras), no quiero teles en los bares!

10.- Precios vs garrafón. No quiero precios bajos porque me estarás dando garrafa y pocas ganas tengo ya de levantarme con la cabeza como el bombo de Manolo. Tampoco quiero precios altos porque no me gusta que se me quede cara de gilipollas cuando pago un 400% por algo.

Bares, qué lugares,….

Sólo en Madrid hay más bares que en toda Noruega,…

jueves, 17 de noviembre de 2011

cronica lisboeta

El dia empieza con la reunion a las 10 de la manana en un edificio importante de la Castellana en una empresa espanola muy conocida con algunos peces gordos. Nuestro contacto es un tio simpatico, educado pero con pinta de llevar una vida gris. Nos llevan a mi y a mi companero a una sala de reuniones grande, y donde se deciden cosas importantes a juzgar por las sillas ya que son comodas y forradas de piel.
Todo esta dispuesto, cafe, agua, presentaciones. Falta "Il C daapo di tutti capi", el "Pez Gordo", el "que remena les cireres"-en catalan. La puerta se abre y hace acto de presencia. Cojea y tiene pinta de tener mala salud. Me estrecha la mano y me mira a los ojos. Tienes pinta de cabron, pienso. Tienes pinta de ninato gilipollas, ha debido pensar el. Pero los dos hemos sonreido, fair play ante todo. El americano, mi companero, juega en otra liga,...
A las dos horas de reunion la temperatura de la reunion sube ligeramente. El Capo y mi companero discuten, todos los puntos son validos, ellos tienen sus argumentos, nosotros los nuestros. Mi flema inglesa sale a relucir e intento apaciguar el tema. Lo consigo. Se que el capo tiene muy mala hostia ya que dos semanas antes habia removido cielo y tierra para encontrar mi numero de movil, hacer que me llamaran y pegarme cuatro gritos y un "no teneis ni puta idea" y eso sin conocernos todavia. Mi flema volvio a salir a escena y aguante el chaparron.
Al final me da la mano, al americano no. parecen ninos pequenos.
Vamos a comer, comemos bien.
Al aeropuerto. llego con tres horas de adelanto. Llevo maleta y ordenador. la maleta cabe en el avion pero pienso que carretear la maleta tres horas va a ser un conazo. Dudo un instante, pero nunca he perdido una maleta y he volado muchas veces.
Miro el blog, flipo con los numerosos comentarios, mola!
Vuelo. llego a Lisboa, tengo un mal presentimiento. la maleta.
Llego a las cintas. Empiezan a salir las maletas. En 5 mins todo el mundo se ha pirado. me huelo lo peor. En la pantalla anuncian que no hay mas bolsas.
Oh, oh, hablare con mi abogado, pienso. Bueno, de momento hablo con esa chica que tiene pinta de ser de aki. Bingo. me lleva a objetos perdidos. Me dicen que no esta perdida simplemente que en el check/in han puesto que la envian directamente mananaa Bcn con mi vuelo. Aha, no quiero saber el coeficiente intelectual de la tia del mostrador de Barajas. Lerda!!!
Me dicen que espere una hora que la buscan en la zona de transfers. Espero, mientras chateo en la BB con mi hermano y con un colega. Con uno hablo de un proyecto que mola y con el otro sobre el posible rescate de Espana. Pasa la hora y la maleta sigue missing. Vuelvo. Me dicen que "a few more minutes, please", imposible entender a los colegas "falando portugueis". Otra media hora.
Vuelvo.
La tia me dice que no esta. MMM, esto no me lo podrias haber dicho hace 90 minutos, tia fea? Me dice que quizas se ha quedado en Madrid. Vamos, que no teneis ni puta idea? Mmm, si mas o menos.
Mierda, manana tengo una reunion y aunque llevo el traje puesto, es lo unico que tengo. Me dan un kit de noche en objetos perdidos. desodorante, cepillo, camiseta XXL- es eso una insinuacion?, peine, de todo. Me falta, camisa, gallumbos y calcetines. Mierda, son las 9 de la noche. he pringado. Subo al taxi.
Mi cara debe ser un poema. El taxista me pregunta "tudo bem?" No, me han perdido la maleta. Su voz me suena a fado y me cago en todo pero se me ocurre preguntarle si hay algun sitio donde pueda comprar una camisa,... a estas horas cerca del hotel. me dice que al lado hay unas galerias.
Bingo. Voy a Springfield, y me compro una camisa blanca y una bolsa de piel para no parecer un pordiosero.
Y me estoy tomando una birra, y al final el dia no ha estado tan mal. Estoy en Lisboa, una ciudad que me encanta.
Always look on the bright side of life. Obrigado!

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Cronicas capitales o mi experiencia con los vikingos

El AVE llega puntual como de costumbre a Atocha, a las 19.08 de la tarde. No es noche cerrada en la capital pero la oscuridad brilla por su presencia. Como es habitual, el AVE esta plagado de gente de business, corbatas y trajes, blackberries y portatiles. Huelga decir que la presencia masculina gana por goleada.

Salgo del tren tras haber visto « La red social » a medias entre excels, mails y porque negarlo visitas a mi blog. Sin duda, Ana P. ha puesto la guinda al pastel con su ultimo comentario que no reproducire por si hay ninos presentes. Madrid me recibe con una agradable sensacion de frio timido pero claro en mis mejillas. La temperatura tropical de Bcn me tiene desconcertado. Llego a las escaleras mecanicas que te suben al hall donde se halla la salida de los taxis. Pero mientras subo por las citadas escaleras, veo delante mio a un grupo de 5 personas y una me recuerda a la gran Espe. Patapam, dicho y hecho, Aguirre in my face !!!
El gran lobby del oso y del madrono a escasos dos metros. La faccion dura del partido de la serpiente con barba – Rajoy- mirandome. Debo decir que al natural, pierde mucho. Es mucho mas vieja y baja de lo que imaginaba.

Plaza de las Cortes. Todo en orden. Me tomo dos canas –y sus tapas- en el bar del hotel con un becario del curro que tambien ha venido a Madrid. Me cuenta su vida, es charlatan y con un sonido de voz elevado. Se va. Miro el blog, no vaya a ser que el numero de seguidores exigiendome una invitacion a cenar haya aumentado de forma alarmante. No, todo esta en calma. Mi oferta triste de birras ha quedado desfigurada en la voragine de comentarios.

Voy a Olsen a cenar. Realmente esta al lado. 100 metros a lo sumo. De hecho, la ultima vez que estuve en este hotel, recuerdo haber pasado por delante de este restaurante y mirar la carta. Lugar de madera y con iluminacion adecuada pero aun asi frio. He decidido ir ahi por recomendacion de un follower de Lili. Ambos se lo han currado y me han dado opciones. El americano se ha rajado y aun asi he mantenido mi hoja de ruta.

Coste cena- 39 euros sin postre y una copa de vino. Es bueno pero no se lo vale. Le sobran 10 euros. Debo decir que en cambio su oferta de combinados y vodkas me ha sorprendido e intuyo que ese puede ser su punto fuerte. El hecho de estar solo y de mi reunion a hora temprana han acabado con cualquier idea de degustar alguno de ellos.

Otra vez sera.

P.d.- no hay ni un solo acento. Este pc tiene el teclado ingles y no los ofrece a primera vista.

lunes, 14 de noviembre de 2011

Solamente solo

La soledad de un acróbata sin función sería comparable a lo que sentí. O quizás el silencio que invade las plazas de toros en Barcelona ahora que los toros no pasan por ahí. O porque no decirlo, la tristeza de los toboganes y columpios en una tarde lluviosa de otoño.

Verte partir fue sencillamente desgarrador. No hay paliativos que valgan, ni pastillas que mitiguen esa dolorosa sensación. Enseguida supe que no volverías. No sé porque pero, a menudo, se dice que eso se nota.

Tu sombra desdibujándose en el suelo fue el preludio de lo que vendría. Intuición? Quizás. Brujería? Lo dudo.

Hoy hace dos semanas, la grúa me dejó sin coche.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

In Treatment

Lucas es el joven del grupo. Aislado y taciturno, se muestra reacio siempre a mostrar sus pensamientos, ni siquiera los más superfluos. Llega siempre con sus auriculares y su capucha como carta de presentación.

Sonia es la histérica treintañera que siente en sus propias carnes como el arroz se le está pasando y la sensación de “haber llegado tarde al reparto” la tiene desquiciada. Su perfil exterior es el de una ejecutiva agresiva que ha logrado triunfar plenamente en el mundo laboral pero con un profundo vacío en el plano emocional. Sus escotes, siempre comentados por la facción masculina del grupo excepto Lucas, denotan una obsesión por gustar.

Beatriz era el patita feo cuando era adolescente. Sus más de 100kg de peso y su afición por todas las grasas- saturadas o insaturadas- la llevaron casi a un callejón de no retorno. Un día la encontraron en la cama con un frasco de barbitúricos en la mano e inconsciente. Ahora, pesa 35 kg menos pero sigue estando sometida a un estricto control psiquiátrico y psicológico.

Martín está divorciado. Su mujer le dejó y desde entonces el bar, el whisky y el hielo de la gasolinera han formado parte de su vida de forma alarmante. Es contable y los efectos de su alcoholismo han empezado a afectar a su rendimiento. Dos de sus grandes clientes han recibido una multa de Hacienda por presentar tarde la liquidación del IVA. Ése día lo único que era capaz de presentar era el tíquet de compra del Ballantine’s que le llevó a naufragar toda la noche.

Ignacio es un cuarentón con serios problemas para mantener su carácter a raya. Es racista, machista y un clasista. Su falta de empatía le ha llevado a perder su trabajo y a conectar con chicas sólo a través del chat y durante tan sólo unos pocos minutos hasta que sale a colación su verdadero yo. Ir de putas es lo único que le ilusiona ya que degrada a una mujer, que encima es inmigrante y él se siente superior. Es su “pack 3x1” cómo suele jactarse con los pocos indeseables que todavía le aguantan.

Ellos son los miembros de la terapia que dirige Jürgen.

lunes, 7 de noviembre de 2011

el balón de oxígeno

Jack abrió un ojo. No le costó. Estaba tumbado y muy relajado. Estaba dentro de un enorme balón de playa lleno de oxígeno puro. No sabía cómo había llegado hasta ahí, ni cuánto llevaba. Pero estaba relajado.

Estirado sobre un balancín futurista y de un compuesto desconocido para él. Ladeó la cara a la derecha y vio una enorme cremallera que le permitía salir al exterior. No lo hizo, ni siquiera le pasó por la cabeza esa opción. Volvió a su posición anterior. Cerró el ojo e hizo lo que mejor sabía hacer, dejar la mente en blanco.

Las imágenes se agolpaban en su cerebro pero, de nuevo, se hallaba relajado. Situaciones inconexas, gente conocida mezclada con seres desconocidos, y de fondo una suave melodía sonando. Nada tenía sentido pero todo parecía cobrar vida. Se le escapó una sonrisa. Tenía una ligera sensación de frío pero era tan imperceptible que no le molestaba. Pensó que era consecuencia de estar bajo las influencias del oxígeno puro y el hecho de llevar el torso al descubierto multiplicaba esa sensación.

Dormitaba, y abría el ojo. Lo cerraba y de vuelta las imágenes.

Había perdido completamente la noción del tiempo.

jueves, 3 de noviembre de 2011

qué hay de cena?

Hace frío. Mucho frío de hecho. Tanto frío que empiezo a sentir calor. El mundo es una contradicción pienso. De todas formas, este pensamiento no es nuevo para mí. Suele ser habitual que me venga a la cabeza sobretodo cuando supero los 6.000 metros de altitud.

Hace unos 20 años que me dedico a la escalada. Me encanta. Es lo que me ha mantenido vivo después de mi trauma. Perder lo que más quería en el mundo fue mortal, tanto que casi me arrastró al abismo.

En un momento de lucidez extrema entre tantas tinieblas, lo vi claro. Quería, tenía que acercarme más a ti. Conocí a Pedro, coordinador de “los Amigos del Yeti”, un club de escaladores muy exclusivo. Aún no sé porqué pero me admitieron.

He subido más de 10 ochomiles, con y sin oxígeno, con y sin sherpa, con y sin cabeza. He jugado siempre muy duro, de forma extrema dirían algunos. El chute de adrenalina en situaciones límite es lo que me ha mantenido a flote, lo que me ha acercado a ti. Siento que la distancia entre nosotros se ha ido acortando. Tanto que casi siento tu aliento en mi cara, aquí colgado a más de 7.000 metros en plena tormenta.

No podría ser más feliz.